La ronde, les enfants.
Les chants, la danse. La course du dernier en retard, le souffle court, une bosse au crâne. Un regard désolé plein d’attente, hors du cercle. L’envie.
Une demande et le non de l’aînée : les larmes du petit, la consolation. Plus tard, bientôt. Les cris puis les rires. Et la ronde, à nouveau.

Dong - le repas.

Plus d’enfants, plus de ronde, juste une corde sur le pavé. Le silence. Le bruit des pas d’une petite fille pour la corde de retour. Le silence. Les oiseaux. Les rats. Les enfants. La ronde, encore, sans raison ; puis une autre, et une nouvelle.
Au loin, les yeux d’une mère, au près l’attention d’un arbitre. Chute, chut, stop ! Quelques larmes pour la forme, quelques rires pour l’audace, et debout pour la ronde. La comptine sans cœur, les yeux au ciel. Ennui. La ronde sans joie, la marelle enfin.

Saut, caillou, saut, saut, double saut et demi-tour. Retour. Chacun son tour sur la tour de craie. Dispute, évidemment. Cris, coups, plaintes. Le rire des grands frères depuis la fenêtre, la honte, la rage.
Dédain.
Jeu. « Mais quoi ? »

De derrière un lampadaire, l’attaque des pirates. Hurlements des princesses, grognements des mousses. Le rire grinçant du capitaine par-dessus tout. Frissons. Quel abus ! Les épées à nu : bâtons contre ballons, la rage de la guerre, les combats sans règles, et les fautes pourtant.
Inquiétude des parents, colère, gifles, calme. Quelques sanglots discrets sous un air contrit. Fierté. Et la ronde, encore.

Du doigt d’une fille la décision. Fatalité, mort et renaissance. Le battement des mains, le rythme, le chant irrégulier.
Les premiers départs, la mine boudeuse des petits. Le claquement des volets à gauche, à droite.

Les grands, la ronde. Plus proche, une parade presque. Des doigts sur sa main, le rouge aux joues, un regard. Ricanement d’un ami, gloussement d’une voisine. L’air de rien, sans engagement.
La ronde, un baiser.
La ronde.

Dong - le soir. Adieu, au revoir, mort aux vaches, à l’école, aux devoirs, et à demain !