C'est soir de saint Sylvestre en cette année mille neuf cent soixante.

La femme s'est refait une beauté.

Maquillée, le rouge à lèvres lui donne l'apparence d'une Garbo de quartier.

Ce soir, son homme va peut-être l'emmener danser à la Maxeville.

L'homme n'a pas l'air trop décidé.

Aller guincher, il a donné.

Il resterait bien tranquillement chez lui à compulser sa collection de timbres.

Et puis, il y a le môme.

Huit ans, qui va le garder ?

C'est vrai qu'il a l'habitude de rester seul le soir.

Mais en ce trente et un décembre, c'est jour de fête

Même pour le gosse.

Par contre, s'il refuse, s'il se défile.

Il s'expose à une crise.

Tant pis, il va prendre le risque de contrarier sa femme.

Comme il s'y attendait, son refus déclenche le courroux de la divine.

Elle pleure, sa peine est grande.

Le petit s'approche d'elle, mains tendues, consolatrices.

D'un geste du bras, elle le repousse.

- À toi, éloigne-toi de moi.

Depuis ce jour, le garçon n'aime plus trop la Saint-Sylvestre.