Et tombe encore. A l’infini, la même image. Sa rétine, brûlée comme une pellicule exposée au soleil. La terre grise, soudain, est éclaboussée de rouge.
Ce n’est pas le futur.
Ça s’est déjà produit.
Le corps fracassé, marionnette aux fils coupés, membres désarticulés. Une enveloppe qui n’a déjà plus de sens, de la chair morte, tiède encore, mais déjà pourrissante.
Sa sœur. Barbara.

Je n'ai pas trop compris ce qui s'est passé.. Est-ce Barbara qui est morte ? Amaury ? Et qu'est-ce que sa sœur vient faire là-dedans ? ^^

Merci d'avance de ta réponse en tout cas

xoxo

C'est un texte que j'ai vraiment aimé lire. Chaque fois que finissais une phrase, je lisais le plus vite possible l'autre. En fait, ce texte n'incitait à lire et lire le plus vite possible. J'ai vraiment été transportée. Ça fait peut-être longtemps qu'il a été écrit, mais je voulais te dire que je l'ai vraiment apprécié !

Ton texte est magnifique !
La description du début fait penser à un paysage relativement apocalyptique. On s'attend à un texte passeur de message sur la situation environnementale. Mais non, ou du moins là n'est pas le coeur.

J'aime beaucoup le rythme de ton texte, relativement hâché, avec des répétitions. Dans certains cas cela rend une impression d'écho, ou un rythme saccadé comme quelque chose de machinal. Mais ici ce fut dans ma tête une lecture rapide, peut-être comme les bourrasques de vent, donnant une impression de transe - qui va bien avec ton texte.
De plus l'alternance de souvenirs et de récit au présent est très juste. Elle montre bien "the stream of consciousness", le fil des idées (je m'excuse, je me souviens très bien de cette expression anglaise définissant ce "procédé" que l'on trouve beaucoup dans les nouvelles anglaises [et bretonnes, "red an emskiant" en breton, mais ça n'aide toujours pas à retrouver le français !]).

Je suis également extrêmement sensible aux champs lexicaux : le vent, la mer, la lande... Tout cela correspond à un univers qui me parle, que j'aime aussi utiliser. Je trouve que ce sont des évocations qui rendent bien l'idée de perte. Des immensités non palpables et que donc on ne peut tout à fait maîtriser, tant physiquement que mentalement, et qui deviennent alors des lieux, choses, sensations exprimant la confusion mentale.

La chute de ton texte est ... superbe.
On ne s'y attend pas. Tes mots sont durs, mais non cruels, ils sont froids. Froids comme l'apparence de ton personnage.
C'est dans les deux dernières lignes que réside tout le tragique. Jusque là on voyait tout sans sentiment, même l'amour d'Amaury, elle en était détachée. Les larmes donne alors une autre dimension à ce texte et son personnage, celui de la rédemption.
La proposition "une humidité salée dessine deux sillons glacés" est superbe, évidemment de par son sens, comme explicité plus haut, mais aussi par ses sonorités (assonance en é et allitaration en s) qui font que cette phrase marque.
"C'est le vent, rien que le vent. Quelle importance à tout ça ? Le vent souffle et soufflera. La faute à qui ? Au vent ? Des cris ? C'est le vent. Et si elle tombait, si son regard se troublait et qu'elle voyait la lande, la lande de plus en plus près, de plus en plus floue, là-bas, près de sa soeur... C'est le vent, rien que le vent...
Avel - Azenor

« Il n’y a rien ici. Rien hormis le vent »
Image terrible, très forte. Le blanc, entrecoupé de stries de vent, et les pensées qui volent à côté de grains de sable innombrables… irritées par ces gifles et ces griffes imperceptibles.

Vient le paysage, et l’approbation. Il est là, on le pénètre. L’herbe jaunâtre, oui, elle est grise. Elle n’est vaguement colorée, et terne, inerte dans ses tons, que par compassion pour le pauvre promeneur, comme pour lui dire que les gris s’étendent vers l’infini.

Le passage sur les tags situe le texte un peu hors du temps. On a quitté l’époque des graffitis. Ils sont la marque de quelques vies, mais quelques vies anonyme, peut-être inutiles, sûrement blasantes. Passées, ou dépassées.

Et puis, à nouveau, la seule vie admissible, désincarnée, s’exprime. C’est le vent, et le vent dans la mer… Décidément, quel bel endroit pour se souvenir ! Si adapté à la nostalgie, aux pensées du soir et aux rêves qui sa passent des heures.
… Aux « futurs improbables », aussi (au passage, en vitesse : « Les choix qu’elle a fait » : il ne faut pas mettre la marque du pluriel à fait ? Tu me dirais que non, je te croirais, mais j’ai quand même l’impression. ) De belles images, comme des touches de lumière, rouges, dans le vent.

Et à ce que j’ai considéré comme la seule marque de vie, il y a un instant, s’oppose maintenant le corps, qui compte bien revendiquer ce souffle. Mais n’est-il pas plus mort encore que le vent ? Plus désespéré. Ephémère, aussi.

Le poème pluvieux, c’est Prévert ? Je suppose qu’il ne peut pas en être autrement. Evoque un jour pluvieux, mais aussi des réalités terribles, et, aussi, ces passés révolus. Et la guerre. Barbara, dis-moi qui tu es et quelle lumière brille dans tes yeux perdus… Barbara, tes mots qui planent sans franchise directe me plaisent.

« Il lui semble qu’elle a passé sa vie entière, à le regarder partir. » … Les fractions d’éternités… Superbes.

Tout est rouge, oui, rouge comme je voyais les futurs et les passés se mêler. Comme la violence de la transe, aussi… elle ressemble presque à une vengeance, une vengeance du futur, brusqué par cette jeune fille qui vient jusqu’à sa porte lui demander une vision… Qui soulève le vent… Et qui, irrévocablement, laisse place au passé.

J’hésite à poster ces mots, j’ai peur qu’on sente bien trop qu’à quatre heures cette nuit j’étais encore éveillée, les yeux dans le vagues et les pensées folles… J’espère que ma cohérence te semblera logique, et que mes mots t’iront : j’ai fort aimé le texte, et j’aurais peur que ça ne se ressente pas.
Je pense que j’ai plus laissé mon ressenti que mon avis, mais ils sont mêlés, n’est-ce pas ? Et puis… je pense qu’avec un texte pareil, si imagé, le but était quand le lecteur se retrouve dans le paysage… Je l’exprime au moins, ainsi, plus clairement que si j’avais écrit « je me suis promenée à côté de ton personnage » (ce qui, par ailleurs, serait faux, vu que j’ai erré dans tous les sens là où ton personnage savait parfaitement ce qu’il faisait ; j’ai laissé le vent m’emporter quand elle luttait contre lui. Mais bref.)

En somme, des mots qui portent, des mots qui guident, des mots justes dans des phrases justes ; et des images. Comme un livre d’enfants pour les adultes. Ou, peut-être les grands enfants (mais ça, c’est encore une autre question, qui résulte peut-être de délires nocturnes… De nuits trop courtes aux veilles trop longues.)